Dizem que este senhor morreu. Aos sessenta anos. Fez parte do meu imaginário, nos tempos em que a música também era teatro. Boa viagem, Lux.

Vou à guerra sem armas. Vou à guerra sem lágrimas. Vou à batalha que é minha contra o mundo que é meu.

Chorarei as penas. Plumas em pó de histerias da mente salvas em tristes desabafos no ar. Chorarei os cantos em salmos de tempestades. E num só dia, pensarei morrer de amor.

Vou à guerra sem regresso. Afundar a fraqueza de soldado sem ordem. Sangue em voz que mata.

Vou atirar a ceifar os desejos sem dicionário. E deixar só as memórias. Vou à guerra sem peito. Vou à guerra sem medo.

Chamarei almas e credos, palavras e escabeches feitos milagres. Cantarei adeus às aldeias e aos pecados. Vou à guerra.