Pesquisava Alphonse Muncha, encontrei E. Munch, e muito bem, digo eu!
30.9.05
28.9.05
Férias...
E na continuação do divagar que são os dias. Devem passar devagar, quando passam galopantes, sem sequer que lhes sinta paladar ou tacto. Entre os dedos escapam grãos de dias como areias.
Faltando canções de magia que suspenda o sol num fio de aço e aquela nuvem do canto esquerdo da minha tela que proteja aquele bocadinho de sombra. Só para quando me maçar muito. O sol. Lá ao fundo, a brisa paralisada saída da voz de Zeus, agora calmo. Por favor, dócil.
Assim, o único aroma permitido seria o das férias. Plantas verdes do Alentejo, a noite silenciosa de Bragança. O bater das asas de um pássaro qualquer português. Férias. Mesmo cá dentro. Com trago a coentros e MAR da serra.
Em histórias desiguais destronei a má rainha que me queria ver destruída, destronada desterrada, enterrada? Nos meus sonhos, os cabelos meus eram brilho e a minha beleza segurança de convicções. Seguras. Apertadas e confiáveis. As vozes não choravam. Sorriam, sorrindo a alguém forte por eles e por elas sem nunca cansar e tão bem assumir o protector papel de guardiã de vidas aos milhares de desesperança porque é sempre tão mais fácil pedir que alguém tome conta de nós, deixando-nos a liberdade de brincar no parque e criarmos aventuras às dezenas, mas sermos cuidados e alimentados e aquecidos e acariciados.
Obrigados.
N.A.: pedido de desculpas antecipado por me fazer repetitiva!
E na continuação do divagar que são os dias. Devem passar devagar, quando passam galopantes, sem sequer que lhes sinta paladar ou tacto. Entre os dedos escapam grãos de dias como areias.
Faltando canções de magia que suspenda o sol num fio de aço e aquela nuvem do canto esquerdo da minha tela que proteja aquele bocadinho de sombra. Só para quando me maçar muito. O sol. Lá ao fundo, a brisa paralisada saída da voz de Zeus, agora calmo. Por favor, dócil.
Assim, o único aroma permitido seria o das férias. Plantas verdes do Alentejo, a noite silenciosa de Bragança. O bater das asas de um pássaro qualquer português. Férias. Mesmo cá dentro. Com trago a coentros e MAR da serra.
Em histórias desiguais destronei a má rainha que me queria ver destruída, destronada desterrada, enterrada? Nos meus sonhos, os cabelos meus eram brilho e a minha beleza segurança de convicções. Seguras. Apertadas e confiáveis. As vozes não choravam. Sorriam, sorrindo a alguém forte por eles e por elas sem nunca cansar e tão bem assumir o protector papel de guardiã de vidas aos milhares de desesperança porque é sempre tão mais fácil pedir que alguém tome conta de nós, deixando-nos a liberdade de brincar no parque e criarmos aventuras às dezenas, mas sermos cuidados e alimentados e aquecidos e acariciados.
Obrigados.
N.A.: pedido de desculpas antecipado por me fazer repetitiva!
26.9.05
porque estou um bocadinho lamechas....
remember how it used to be
when the sun would fill the sky
remember how we used to feel
those days would never end
those days would never end
remember how it used to be
when the stars would fill the sky
remember how we used to dream
those nights would never end
those nights would never end
it was the sweetness of your skin
it was the hope of all we might have been
that filled me with the hope to wish
impossible things
to wish impossible things
but now the sun shines cold
and all the sky is grey
the stars are dimmed by clouds and tears
and all i wish
is gone away
all i wish
is gone away
all i wish
is gone away
"To Wish Impossible Things"
Thank you, Robert!
when the sun would fill the sky
remember how we used to feel
those days would never end
those days would never end
remember how it used to be
when the stars would fill the sky
remember how we used to dream
those nights would never end
those nights would never end
it was the sweetness of your skin
it was the hope of all we might have been
that filled me with the hope to wish
impossible things
to wish impossible things
but now the sun shines cold
and all the sky is grey
the stars are dimmed by clouds and tears
and all i wish
is gone away
all i wish
is gone away
all i wish
is gone away
"To Wish Impossible Things"
Thank you, Robert!
15.9.05
12.9.05
era mesmo isto que eu queria dizer (obrigada, Ju!)
Beggar
Could you give me a small part of yourself
I'm only asking for the tiniest part
Just enough to get me from here to there
Could you give me something
Anything at all
I'll accept whatever it is
Could you just put your hand on my head
Could you brush against my arm
Could you just come near enough
So I could feel as though you might be able to hold me
Could you touch me with your voice
Blow your breath in my direction
Is it all right if I look straight into your face
Could I just walk behind you for a little while
Would you let me follow you at a distance
If I had anything of value I'd gladly give it to you
If there's anything of me you want just take it
But don't think I'm this way with everybody
I almost never come to this
In fact usually it's the other way around
There's lots of people
Who would love to even have a conversation with me
Who even ask me if they can walk behind me
So don't get any ideas that I'm completely alone
Because I'm not
In fact you're the one who looks like you could use a little company
Where do you get off thinking you have anything to give me anyway
I have everything I need
And what I don't have I know where to get it
Any time I want
In the middle of the night
In the middle of the afternoon
Five o'clock in the morning
In fact I'm wasting my time right now
Just talking to you
por Sam Sheppard in "Savage Love"
Could you give me a small part of yourself
I'm only asking for the tiniest part
Just enough to get me from here to there
Could you give me something
Anything at all
I'll accept whatever it is
Could you just put your hand on my head
Could you brush against my arm
Could you just come near enough
So I could feel as though you might be able to hold me
Could you touch me with your voice
Blow your breath in my direction
Is it all right if I look straight into your face
Could I just walk behind you for a little while
Would you let me follow you at a distance
If I had anything of value I'd gladly give it to you
If there's anything of me you want just take it
But don't think I'm this way with everybody
I almost never come to this
In fact usually it's the other way around
There's lots of people
Who would love to even have a conversation with me
Who even ask me if they can walk behind me
So don't get any ideas that I'm completely alone
Because I'm not
In fact you're the one who looks like you could use a little company
Where do you get off thinking you have anything to give me anyway
I have everything I need
And what I don't have I know where to get it
Any time I want
In the middle of the night
In the middle of the afternoon
Five o'clock in the morning
In fact I'm wasting my time right now
Just talking to you
por Sam Sheppard in "Savage Love"
23.8.05
...
Estou fechada. Nas escadas de um prédio. A porta atrás de mim, fechei-a. A que me separa da rua não se abre. Alguém a trincou com chaves e voltas.
Estou então, sentada nas escadas que dão às portas fechadas. Uma por mim. A que me não leva a sítio nenhum. De onde fugi. A outra, que me devolverá o que ainda não saberei, está fechada. Por outros. Que não me conhecem, a quem desconheço, mas que neste preciso momento que enraivecem de uma forma nunca sentida. Como estou sentada. Nas escadas.
Deixei que a luz se apagasse e não insisto para que se acenda. Ilumina a entrada, a luz do candeeiro do passeio. Essa luz que indica que o caminho é mesmo por ali e que não há que enganar.
Não me sentiria tão frustrada se não fossem três da manhã e a restarem-me cinco miseráveis horas de sono, que não contava em passar em frente ao passeio dentro de um prédio que não conheço, fechado por mim de um lado, e cerrado quase enterrado por outro lado por outros que não me conhecem!
Forma-se um nó em torno do meu pescoço. Como se uma corda pressionada por alguém que não sabe quem sou, mas que se ri. Por me ter encerrado entre uma porta que é de vidro e tem a rua por saída e outra porta de madeira que eu fechei por me encerrar de tristeza.
Sinto um sono profundo de amargura. Apercebo-me que naquele prédio não há noctívagos das noites agitadas, dos bares de gente e de estudantes ou só meliantes. É um prédio de gente que acordou anos a fio muito cedo e que agora se cansa pelo tempo adormecendo entre o jornal da noite e a novela.
Começo por desesperar.
E depois continuo a desesperar, desta vez, pela vergonha que sinto na situação em que me coloquei.
E depois de me sentir desesperada sinto-me cansada de estar tão cansada e sem paciência e cheia de vergonha e até uma barata que passa ao meu lado fecha os olhos pequenas de vergonha por mim, que lhe incomodo os passos nocturnos e escondidos das desinfecções mensais a que está sujeito o prédio. Anunciam as circulares da “empresa do condomínio, Lda.”, pregadas numa parede velha como os velhos que são os caros condóminos que me fecharam à chave num prédio com escadas para a rua numa porta de vidro.
E agora, não sinto nem vergonha nem desespero. Só um cansaço. Um cansaço de que já não me recordava. Nem em que circunstâncias o senti, para o sentir dessa maneira. Certo, é o cansaço profundo. De sentir que não sinto os músculos nem os pensamentos.
Volto então para trás. Acordo a campainha da porta de madeira que deixei nas minhas costas. Ela abre-se e eu enfio-me na cama. Quero dormir.
Amanhã, vê-se.
Estou então, sentada nas escadas que dão às portas fechadas. Uma por mim. A que me não leva a sítio nenhum. De onde fugi. A outra, que me devolverá o que ainda não saberei, está fechada. Por outros. Que não me conhecem, a quem desconheço, mas que neste preciso momento que enraivecem de uma forma nunca sentida. Como estou sentada. Nas escadas.
Deixei que a luz se apagasse e não insisto para que se acenda. Ilumina a entrada, a luz do candeeiro do passeio. Essa luz que indica que o caminho é mesmo por ali e que não há que enganar.
Não me sentiria tão frustrada se não fossem três da manhã e a restarem-me cinco miseráveis horas de sono, que não contava em passar em frente ao passeio dentro de um prédio que não conheço, fechado por mim de um lado, e cerrado quase enterrado por outro lado por outros que não me conhecem!
Forma-se um nó em torno do meu pescoço. Como se uma corda pressionada por alguém que não sabe quem sou, mas que se ri. Por me ter encerrado entre uma porta que é de vidro e tem a rua por saída e outra porta de madeira que eu fechei por me encerrar de tristeza.
Sinto um sono profundo de amargura. Apercebo-me que naquele prédio não há noctívagos das noites agitadas, dos bares de gente e de estudantes ou só meliantes. É um prédio de gente que acordou anos a fio muito cedo e que agora se cansa pelo tempo adormecendo entre o jornal da noite e a novela.
Começo por desesperar.
E depois continuo a desesperar, desta vez, pela vergonha que sinto na situação em que me coloquei.
E depois de me sentir desesperada sinto-me cansada de estar tão cansada e sem paciência e cheia de vergonha e até uma barata que passa ao meu lado fecha os olhos pequenas de vergonha por mim, que lhe incomodo os passos nocturnos e escondidos das desinfecções mensais a que está sujeito o prédio. Anunciam as circulares da “empresa do condomínio, Lda.”, pregadas numa parede velha como os velhos que são os caros condóminos que me fecharam à chave num prédio com escadas para a rua numa porta de vidro.
E agora, não sinto nem vergonha nem desespero. Só um cansaço. Um cansaço de que já não me recordava. Nem em que circunstâncias o senti, para o sentir dessa maneira. Certo, é o cansaço profundo. De sentir que não sinto os músculos nem os pensamentos.
Volto então para trás. Acordo a campainha da porta de madeira que deixei nas minhas costas. Ela abre-se e eu enfio-me na cama. Quero dormir.
Amanhã, vê-se.
16.8.05
Outono forçado
Subi a marginal do Douro até Castelo de Paiva. O espectáculo é assombrador.
Entrou Portugal num Outono forçado que cheira a cinza e a restos. A paisagem tem tons dourados de Outono sombrio. As folhas que sobraram à força do fogo, caiem ao sabor de uma brisa quente de rescaldo. A terra é negra. Antes verde. São os restos do que foram encostas verdes.
Em baixo, o rio passa passivo e triste. Com barcos de turistas. Esses só sentiram o restou do cheiro dos pinheiros mentolados por eucaliptos, como se a Natureza tivesse esquecido o menu ao lume. Queimado.
Entrou Portugal num Outono forçado que cheira a cinza e a restos. A paisagem tem tons dourados de Outono sombrio. As folhas que sobraram à força do fogo, caiem ao sabor de uma brisa quente de rescaldo. A terra é negra. Antes verde. São os restos do que foram encostas verdes.
Em baixo, o rio passa passivo e triste. Com barcos de turistas. Esses só sentiram o restou do cheiro dos pinheiros mentolados por eucaliptos, como se a Natureza tivesse esquecido o menu ao lume. Queimado.
4.8.05
1.8.05
The Simple Truth (I)
Portugal é um país complexo!
Ota e TGV
CGD e BES
PT e o PT
e depois admiram-se que ninguém perceba nada!!
Ota e TGV
CGD e BES
PT e o PT
e depois admiram-se que ninguém perceba nada!!
18.7.05
a-m-i-g-o-s
Os amigos são esquecidos.
Eu às vezes (confesso) que também me esqueço de coisas dos amigos.
Um jantar que estava marcado, um cd que ficou por gravar, um livro que espera ser devolvido.
Mas não é por mal.
Depois há aqueles amigos com quem já não falámos há muiitos anos e com quem perdemos o contacto e com quem nunca se chegou a marcar um jantar, prometer gravar um cd ou emprestar um livro.
Mas que depois reencontramos. Por magia.
E descobrimos que os amigos NUNCA se esquecem! Nunca!
Obrigada N.
(Ainda somos amigos, não somos?)
Eu às vezes (confesso) que também me esqueço de coisas dos amigos.
Um jantar que estava marcado, um cd que ficou por gravar, um livro que espera ser devolvido.
Mas não é por mal.
Depois há aqueles amigos com quem já não falámos há muiitos anos e com quem perdemos o contacto e com quem nunca se chegou a marcar um jantar, prometer gravar um cd ou emprestar um livro.
Mas que depois reencontramos. Por magia.
E descobrimos que os amigos NUNCA se esquecem! Nunca!
Obrigada N.
(Ainda somos amigos, não somos?)
15.7.05
6.7.05
menino...
Aquele menino. Eu não compreendo. não conheço a sua história.
Se aquele menino chora é pelas lágrimas que broto eu. Não te conheço menino.
As tuas histórias nao sei contar.
Reconheço um menino. Mas sem a candura. Reconheço um traquinas mas sem a meiguice da troca de cromos.
Vejo que não vejo porque não me deixas ver nada. Sei o que sei por ti.
E faço minha a dor que sei que carregas mas não sei qual é.
Não sei porque a carrego nem porque me faço carregar.
És um riso aberto e marcado.
Mas com essência triste que deixas esconder. Restando-me a adivinha.
Adivinho que nem tu saibas que confusão de seres tu és.
És um menino?
Se calhar és demasiado menino que tomo nos meus braços e não consigo largar.
Porque já não é sobre ti, menino. É por mim.
No fundo, menino, acho que te pese a condição social de não poderes ser menino.
Sê menino.
Não queiras ser adulto das coisas más.
Porque, menino, se lutas para não sentir deixas de ser menino. Se lutas para não sentir como um menino que és é-te mais difícil ser feliz. Feliz como já foste no tempo em que te deixavas ser o menino que és.
Se aquele menino chora é pelas lágrimas que broto eu. Não te conheço menino.
As tuas histórias nao sei contar.
Reconheço um menino. Mas sem a candura. Reconheço um traquinas mas sem a meiguice da troca de cromos.
Vejo que não vejo porque não me deixas ver nada. Sei o que sei por ti.
E faço minha a dor que sei que carregas mas não sei qual é.
Não sei porque a carrego nem porque me faço carregar.
És um riso aberto e marcado.
Mas com essência triste que deixas esconder. Restando-me a adivinha.
Adivinho que nem tu saibas que confusão de seres tu és.
És um menino?
Se calhar és demasiado menino que tomo nos meus braços e não consigo largar.
Porque já não é sobre ti, menino. É por mim.
No fundo, menino, acho que te pese a condição social de não poderes ser menino.
Sê menino.
Não queiras ser adulto das coisas más.
Porque, menino, se lutas para não sentir deixas de ser menino. Se lutas para não sentir como um menino que és é-te mais difícil ser feliz. Feliz como já foste no tempo em que te deixavas ser o menino que és.
23.6.05
2.6.05
É que há mentiras muito doces!!
Mário. Rapaz de histórias cheias. Vivências as dele e muito poucas outras.
A bondade nasce connosco, só pode. Não se podem ensinar sentimentos de ternura. Não se pode ensinar que a bondade é a que sai do coração e não a que fica bem em bailes de beneficência. O Mário é verdadeiramente verdadeiro. A sua pureza é pura. Verdade. De si.
Acho que nunca conheci ninguém assim. Verdadeiramente intocado pelos vícios, incorrompido de humanidade. No entanto, diz ele, frequenta o mesmo mundo do que eu. Como foi possível? Isso pergunto eu!
Achava eu, erradamente, que poucos seres humanos me fariam surpresa. O Mário surpreende-me, todos os dias.
Afinal, aquilo que é inato e ainda não foi vilmente destruído pelas nossas teias de aranhas predadoras, quando mantido é lindo. O Mário é uma pessoa linda. Não foi o que ele passou que faz dele lindo. Pelo contrário, difícil conceber.
Não faço ideia do que as pessoas realmente são capazes. O Mário deveria ser um daqueles casos clássicos de amargura. O seu fel é no entanto mel.
A bondade nasce connosco, só pode. Não se podem ensinar sentimentos de ternura. Não se pode ensinar que a bondade é a que sai do coração e não a que fica bem em bailes de beneficência. O Mário é verdadeiramente verdadeiro. A sua pureza é pura. Verdade. De si.
Acho que nunca conheci ninguém assim. Verdadeiramente intocado pelos vícios, incorrompido de humanidade. No entanto, diz ele, frequenta o mesmo mundo do que eu. Como foi possível? Isso pergunto eu!
Achava eu, erradamente, que poucos seres humanos me fariam surpresa. O Mário surpreende-me, todos os dias.
Afinal, aquilo que é inato e ainda não foi vilmente destruído pelas nossas teias de aranhas predadoras, quando mantido é lindo. O Mário é uma pessoa linda. Não foi o que ele passou que faz dele lindo. Pelo contrário, difícil conceber.
Não faço ideia do que as pessoas realmente são capazes. O Mário deveria ser um daqueles casos clássicos de amargura. O seu fel é no entanto mel.
Muito doce.
Mimo (I)
Sono
De mansinho, sem o sentir
Acolhe-me debaixo de um dos seus braços.
Reviro o olhar para não o ver nem o saber.
Gosto que me embale devagar, e
Tropeçar quando ele me leva.
Algo só pode estar mal quando a minha vontade imensa é fugir muito depressa e ir esconder-me agachadinha .
E quente. Porque estou com frio.
Leva-me aos saltinhos.
Traz-me devagarinho.
Aos sentidos cobertos
De nuvens azuis.Adormeço. Finalmente
De mansinho, sem o sentir
Acolhe-me debaixo de um dos seus braços.
Reviro o olhar para não o ver nem o saber.
Gosto que me embale devagar, e
Tropeçar quando ele me leva.
Algo só pode estar mal quando a minha vontade imensa é fugir muito depressa e ir esconder-me agachadinha .
E quente. Porque estou com frio.
Leva-me aos saltinhos.
Traz-me devagarinho.
Aos sentidos cobertos
De nuvens azuis.Adormeço. Finalmente
30.5.05
7h20. Mato o despertador com um murro certeiro e quase que atiro com o gato pela janela fora. O café torrou completamente e perdi o autocarro que consequentemente me fez perder o Metro que (só aqui nesta cidade) tem uma frequência de vinte minutos!!
Se apanho o imbecil que inventou as segundas feiras... juro que não me responsabilizo!!!
25.5.05
Subscrever:
Mensagens (Atom)
